Fim

.

Me sinto perto de escrever poesia morta,

me mato de pensar em sentimentos novos,

me mato de pensar,

me mato.

.

Surpreendentemente esse peito não é suficiente,

a felicidade apenas contente,

com tosca e tamanha aspereza,

nada mais,

a tristeza,

que triste.

.

O amor?

Já senti.

A dor?

Já senti.

A paixão?

Também...

O ópio?

Também...

O vão?

Sinto.

A morte?

...

fim.

Silas Delgado